我 和他们一样
　　不过是一个死得很慢 很慢的人
　　这死亡过程将比活着更长久
　　它微不足道 我不得不
　　为它祈求原谅

　　然而，有些人终是死得很快的。那种死亡的态度，象一把巨斧，猛然劈开你内心，你一时懵住，要在很久很久之后，在属于自己的慢慢的死亡过程里，才体味得出那斧的力量。
　　最开始的瞬间，你只是低头看看胸口的血痕，有些不相信似地，再抬头，看看天，看看身边的人，从他们的态度里，印证那一桩事实：
　　你正在为一把斧劈开。
　　而身边喧哗声起，有人在称赞那斧的姿势，它美妙之至，恍如西门吹雪那一记‘天外飞仙’，翩然而至，有种决绝的力量，毫不妥协，斧飞进，划出一道优美的曲线，从审美的角度来讲，那是一记完美的印记。
　　这样讲，再好也不过了，如果可以忽略那道留下的伤痕。
　　当然，也有人在惊呼暴力，暴力般的美学，向来不提倡，那是一个正在走向沉沦的证明，无数的人正在往下坠，不停地往下坠，斧的到来更加速了这下坠的过程。而斧本身，它可能已锈迹斑斑，它可能已迟钝，甚至砍不动去年已发嘲的柴火，然而，它仍然有力量，劈开人的心脏！
　　这是一个属于疯子的年代。我爱那些疯子。我总有一日也会发疯，sooner, or later。我期待它的来临。

　　十年前，一个诗人用一把斧子劈开了一个女人的身体，他们曾彼此相爱，肌肤属于彼此，眼神属于彼此，连流浪，都属于彼此。为了逃避那个正变得越来越喧嚣，烦燥，让只能通过自己的眼睛审视自己眼睛的诗人的世界，那世界，注定将不停伤害诗人，让他虽不见血，却遍体鳞伤，体无完肤，只能在一个女人的怀抱里寻求一种温暖，证明还有活下去的可能。
　　十年前的那个怀抱，注定将成为幻相，诗人的幻相！女人终是属于世界的，女人有太多的温暖，太多的爱，太多呼吸出来的，属于尘世的气息。她终无法完全归属于诗人的玫瑰岛屿，她可以跟随他浪迹天涯，然而，终不能负担住一个成年男人永恒的，孩子的梦想！梦想回归母亲的子宫，在那个完全封闭的空间嬉戏，相爱，纯洁如两尾鱼，快活地在黑暗里游来游去。
　　黑暗给了我黑色的眼睛
　　我却用它寻找光明
　　在梦想的子宫里，诗人用这样的句子做了一代人的注解。这句子属于整个八十年代的文学青年们，他们看到出生的可能，人世的悲欢离合，诸般爱憎。他们已快将它背诵成红宝书。潘多拉的盒子里，最后剩下的，还有一丝希望。对光明的渴望，对这太美好世界的渴望，人心向善，人心盼善，人心最终是要那一点光，没了光就只有沉沦，所以，拼死也要握住那一丝微弱的光！
　　而歌颂光，给出光，最盼望光，最懂得光的意韵的诗人却熬不住了。某天清晨，遥远的岛屿上已只剩下被斧子劈开了身体的女人，以及把自己孤独地吊到了树上诗人了。一时间，众声喧哗，人们疑惑，愤怒，捍卫和谴责的声音如潮涌来，漫过了太平洋遥远的岸。
　　声音一出口，已必然导致误解。何况生者与死者的对话，还隔了一个阴阳两界。生者的诠释都已与死者无关，我相信他还在异乡，睁着他那双纯真的，孩子般的眼睛。那样的眼睛，怎么也不可能去相信那一个血淋淋的，冰冷的现实：他怎么可以杀死一个女人，一个深爱他的女人，他的孩子的母亲。他怎么可以这样。眼睛不会骗人的，如果我不能相信那样的眼睛，那么，我还能相信什么呢？

　　我还能相信什么呢，这一刻，我对着电脑上另一个男人的照片，碰巧，他也长了那样一双眼睛，孩子般无辜，有种不谙世事的纯净与顽劣，风月铅华化成了一张精致得挑不出任何瑕疵的脸，在这飞短流长的世界里，那是一个绝对的异数。盯着那双眼睛我就知道那将是一个异数，而成为异数的原因其实也很简单，不过比别人真实一些罢了。
　　我不是他的亲人，不是他的朋友，甚至不是他的歌迷，影迷，少年时，我过份地热爱过另一个与他对立的男人，那男人温暖而有活力，象个大家庭里的长子，怎样，都要热热闹闹地活下去，活到七老八十，享受美食美女，闻尽世俗的气息。年少时，糊里糊涂就爱上了，爱恋的对象其实与那指向物本身并无关联，想象里的爱总是美好的，那么可爱的青春，如果不找到一个人来寄放一下情感，简直就不知道该怎样度过。这一爱，就是五年，直到有一天回过头来，蓦然惊觉，镜里已有了双成年的眼睛，那影像就这样淡漠在往事里，那个男人，惭行惭远，终于不见踪迹。
　　我原以为自己不可能再去爱一个唱歌的人了，唱歌的人，演戏的人，有人称他们叫戏子，伶人，听来就有贬义。我已经成年，怎么可能再去为他们动心呢。我虽然知道自己很喜欢某张标致的脸，某双孩子般的眼睛，然而，那又怎样呢。成年的情爱都是履下的薄冰。现世的爱都成绝唱，哪里还顾得上虚拟的。隔着天遥地远的距离，那些虚构中的男人和我又有什么关系呢，他们的存在只为供我想念，证明我自以为是的聪明和独立，证明我的眼睛一望，即望到了红男绿女的尽头——一派荒凉。我唱着荒凉，唱着唱着，总有一天终是要疯狂！人在这世上终是要寻求同类的，那些孩子般的眼睛，他们让我的发疯终有个理由，不致于太荒唐。
　　那些孩子般的眼睛，带着几许委屈和天真，究竟是怎样滋生出来，活在这世上的呢？
　　Too much love will kill you!
　　why, why too much love will kill you?
　　两年前，他是那般的，那般的盛大和繁华，我看着他，突然心惊！
　　终于应了预言了。繁华到头，某一天，传来他华丽的一跃。他从高处落下来，象飞鸟，重重地落地，震痛了无数人的心脏。
　　他终是要发疯，从高处坠地，那是一种最美丽，最坚决，也最保险的死法。当然这种死法还比不上直接用一把枪塞进口腔，一枪就可以打爆头颅。一个坚决的，嘲弄式的飞跃，管你周围的人怎样，千万个人的心疼又怎样，他疯魔了，自然是再顾不着了。他早给过你万千的美，万千的秀，万千的孤独的或热烈的转身，他可没给过你半点不好，现在，他疯魔了，跳下去，溅起万千水滴与灰尘。你只能枉费你那双看风景人的眼中的怜惜和心疼。
　　另一个盛大的秀又开场了，人人都开始说他的好，所有的悲痛，怀念，也都是真实的，没有理由去怀疑。只是，这世界，多的是锦上的花团锦簇，独独缺了雪里的，哪怕只有一丝温度的炭。
　　那一跃，也跌入了我内心。我抬起头来，发现自己已经开始心疼。
　　那是另一把斧子！而那又和他有何尤呢。
　　他终还是一缕孤独的灵魂，据说，自杀的人，上不得天堂的。只能在炼狱里忍受煎熬，要不，就成为孤魂野鬼，在荒野里，独自飘荡。
　　十年前的斧子落到我身上，没有激起太多的浪花，只因我还太年轻。十年后，我蓦然发现，太多的爱注定将杀死所有的，长着双孩子般眼睛的男人，他们为人所爱，女人，或男人，这些爱，都不重要了。重要的是他们自己愿意去飘荡着，哭泣着，拒绝与天堂和地狱妥协，茫然而又无助地寻找着母亲，那生命之源，来的故乡。
　　这发现让我说不出话来。
　　而纵然我心疼得都不知如何是好，那又怎样呢，我虚构的男人已一个接一个地死亡，狂飙式的死亡，姿态比我说出过的最狠的言语都还要狠毒，而我还将活下去，每一天，我的某一部分都会有新的死亡，只有我的大脑和双手还兴高采烈地活着，继续鼓吹那些爱和美的神话，让心脏时尔感恩，时尔感动，时尔感伤，时尔感喟。这心脏如不被那些长着孩子般眼睛主人的斧子劈得粉碎，也终是要于某一天，在某个遥远而漫长的旅途尽头，自动膨胀，爆炸，夜夜在野外呼唤故乡。

——《四月，孩子的斧头》　作者：樱樱